Toda mi infancia jugué en este sucio agujero bajo la lluvia inglesa, la tierra olía a jardín denso, pardo y húmedo. Al hundir mis pequeños dedos en el suelo para hacerles un agujero, planté mis primeras semillas en el jardín; en esta tierra, las preciosas canicas, obtenidas con ruegos e insistencia, de mi hermano mayor, desaparecían en su pegajosa arcilla. Era la tierra que mi padre rastrillaba en otoño... Este es el recuerdo de la tierra de mi infancia, del olor de su naturaleza y de las estaciones. H.C.
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