Dos abejas
A veces me da mucha alegría volver a casa. No pasa siempre, ni siquiera muy a menudo, pero hay días en los que voy saboreando todo lo de mi casa desde que tomo el bus que me deja cerca, desde que camino por la calle yendo hacia ella. Es como si el sofá desteñido y la alfombra roja, como si los libros desordenados y disparejos, como si la mesa larga y cubierta de hojas, lápices y tarros de tinta, se unieran para gritarme mudamente que me esperan y me quieren y que me apure pues me tienen un lugar entre ellos.
Luego subo y llego y veo todo inspirado y con agradecimiento, como un cantante que aprecia el aplauso y que, para recompensarlo, se esmera en sus interpretaciones.
La semana pasada volvía así a mi casa. Desde que me monté al bus sentía ya el llamado y, como conocía la sensación...y el desenlace, me preparaba para agradecerle a todo lo que hay en mi casa su interés y aprecio.
El bus iba relativamente vacío, lo que no era tan extraño por tratarse de las once de la mañana, cuando la oleada de gente yendo al trabajo o a sus deberes matutinos apremiantes ya ha amainado. Así que conseguí asiento.
Sentado al lado de la ventana, con mi morral en las piernas, le hacía mentalmente venias al público en casa. Primero esperaba a que pararan el bullicio de la bienvenida, luego sonreía confiadamente y ahí tenía que esperar de nuevo porque, con ese gesto, los aplausos se renovaban. Cuando se tranquilizaban finalmente, daba las gracias y abría los brazos para darle a todo esto que me quería y me daba la bienvenida un abrazo generoso.
De este ensueño me sacó un zumbido. Normalmente de estas imaginaciones mías me sacan los raperos y vendedores de maní, que, con sus gritos y exigencias de civilidad, no me dejan percibir claramente ningún llamado diferente al suyo. No, no soy bien educado, les digo mentalmente. No, no me enseñaron a saludar en la casa ni en el colegio. No, el que llega no saluda, sino que llega callado y se busca algún lugar intentando no pisar a nadie.
Manuel Kalmanovitz G.
