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No hay nada imprevisto en el cuerpo del otoño. Ha surgido como el amante que espera

paciente y agazapado bajo las brasas y la ardiente arena de las playas tumultuosas.

Antes hubo un bosque calcinado por la luz que no pudo ... vencer la fuerza de las hojas,

de los frutos, de las flores que como animales solitarios aguardaron una muerte dulce

y acaso simbólica en su rotunda disecación. Lo que se muestra y asoma por el cobre

del deseo es una exhalación de vida pintada y detenida que asombra y estremece en

la belleza de su sentido, en la última y conmovedora razón de su desnudez.

Necesitamos mirar esos paisajes inventados que crean un otoño nuevo, recién nacido

de su poderosa ancianidad, sosegado y rebelde, que es sueño y al mismo tiempo

resurrección de una vida posible. La melancolía escucha la voz doliente de un jardín

crecido en el laberinto y en la irrefutable prueba de alcanzar las islas del color lejano.

Es poético y reparador el canto humano y metálico que entabla la estructura de lo que

se pinta por amor o por designio irremediable. El coro delicado de los tallos, los charcos

insondables del misterio, pájaros y ficción de nubes que buscan mares interiores. La

huida serena nos reencuentra y nos pone al pie de las copas, sobre la hierba dorada,

contemplando un cielo azaroso lleno de caballos invisibles que avanzan hacia el

horizonte de una ciudad o un mundo que se despierta intacto, impuro, colgado de las

guirnaldas de la claridad. La petición y el ansia de vivir rebasa nuestra mirada y se

alberga con convencimiento y esperanza en los espacios de estas pinturas.

Algo rosado y frágil, el oriental espíritu del tiempo, impregna el lenguaje grabado del

otoño, su materia hondamente sensible y embaucadora;  la fascinación va mucho

más allá de las manos creadoras, y la conciencia perdura, presagia, envuelve y dignifica

la tristeza de lo vacío. La pintura se hace imagen de soledad y de espejismo compartido.

Somos rosas, nueces diluidas, palpitante corazón flotando en los barcos teñidos de

la felicidad. Decir amor, o muerte, o vida en ese otoño, y enredarnos para siempre

en un fulgor o en una sombra cierta. La lluvia que se esconde salpica como una palabra

sobre el rostro. Y no hay mancha sin duda, forma sin viaje, inmenso y plástico ramo

que busca incesante, la epopeya de la dulzura y la inteligencia de la ficción. Y la raíz,

sobre todo la raíz, presente, oculta, aérea y carnal, lo que nos falta y lo que nos sustenta.

La noche de la acuarela, la celeste nocturnidad de la hortensia, el otoño pintado  en

inigualable espejo, y cada línea que se abraza, esperando el frío, sin aflicción, en el

resplandor que nos sucede.

                                                                       Josela Maturana