Noé Martínez: El sudor de las plantas

Exposición / LLANO / Dr. Erazo 172, Col. Doctores / Ciudad de México, Distrito Federal, México
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Cuándo:
03 nov de 2020 - 19 dic de 2021

Inauguración:
03 nov de 2020

Organizada por:
LLANO

Artistas participantes:
Noé Martínez

ENLACES OFICIALES
Web 

       

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Descripción de la Exposición

LLANO presenta “El sudor de las plantas”, un nuevo cuerpo de trabajo del artista mexicano Noe Martínez que hace visible una historia casi desconocida dentro del relato oficial: la esclavitud de miles de personas de la zona huasteca en México en los primeros años de la colonización. Cada obra, es una curación simbólica a la memoria de sus ancestros y los lugares de donde fueron extraídos para ser intercambiados por animales. En la cultura Huasteca, los lugares también pueden enfermarse, es por eso que en la serie “El sudor vegetal” recorremos, a través de fotografías análogas “La Antigua” uno de los primeros pueblos fundados por el colonizador Hernán Cortez en la costa del Golfo de México. Cada tela fue teñida con impresión botánica utilizando tabaco, muicle y ruda, plantas utilizadas en los rituales de curación y protección de los Huastecos de México. Colocando impresiones de plantas rituales con estas imágenes es, en cierto modo, una forma de curar el paisaje. La metáfora de la curación es una manera de confrontar las heridas coloniales del artista y encontrar así, una forma de salir a la continuidad colonial. Los dibujos en acuarela “Notlacayo” son una serie de registros en los que el cuerpo de actores profesionales y el artista es interrogado por medio de ejercicios de entrenamiento actoral del método biomecánico y marcha de danza Butoh, la intención es conectar con los ancestros comunes y con el antiguo mundo Mesoamericano tomando el cuerpo como archivo. Por último, “Notlacayo Tlalpantok”, es un collar con reproducciones en porcelana de fragmentos de esculturas realizadas por los ancestros huastecos de Noe Martínez. Cada fragmento representa partes del cuerpo humano en una metáfora del cuerpo colectivo que el artista explora como memoria de una herida colonial compartida en América. – Vi a personas en las bajando de un barco a mediodía, cientos casi desnudos, huesudos y temerosos con los ojos llenos de estrellas apagadas, bocas secas pieles como cascaras crujientes. Sudando por el esfuerzo de sobrevivir en la panza del monstruo marino. Escuché el bullicio de un mercado, lenguas indescifrables, los pasos tímidos crujiendo los muelles de maderas, el sonido del miedo perdido entre el paisaje de ruidos que llegan cuando se encuentran las esquinas del mundo. Vi la luz de un sol violento entre telas brillantes, azules, amarillas y verdes. Vi una mujer sin voluntad de avanzar, cegada de este nuevo sol que era diferente a todo los que había visto. Vi cuando un hombre sano y feroz golpeó su vientre y la humanidad que contenía su vientre con el desprecio con el que se golpea las imágenes cuando ya no hacen milagros. Escuché la muerte en el crujido de ese golpe. Nunca he dejado de escucharlo. Pero sé que el trueno esta furioso por eso. Vi mi cabeza volverse una olla y quebrarse al mismo tiempo de escuchar ese golpe. Vi en mis brazos la sal del sudor de todos los cuerpos de esa fila. Vi mi boca en ellos, vi mi ojos en sus ojos. Volví a la fila y mi voluntad se quebró. Mis abuelas miraron mi cuerpo avanzar por el mercado. El metal pegado a mi piel tomó todo el peso de un mundo olvidado. Vi cuerpos tirados al mar, los sigo viendo ahora. Perdidos en carreteras con los músculos muertos. Perdí equilibrio y caminé por el mundo occidental. Vi a los que cayeron atrapados por el imperio. No se detienen nunca, el imperio tiene ojos. Esos ojos ven recursos no reconocen esencias. Descubrí una palabra hundida en mi cabeza esperándome por siglos ahora me hace gritar. Saqué al imperio de mí estaba en mis huesos y se fue a mis arterias, se escondió en mis nervios. La historia al presente, me nombraste; indígena me pusiste un tiempo; pasado prehispánico. Me quedé en la orilla porque no estoy en la civilización extractivista tuya. Perdidos caminando construyendo ciudades hemos visto todas las caras del colonizador: Fraile, encomendero, virrey, esclavista, religioso, militar, sicario, presidente. Las noticias llegan. De muchos lugares, perdidos, acarreados, sólo nos volvieron cosas. Las noticias llegaron hoy vimos cuerpos quebrados, cargando los cuerpos gordos. Grasa, azúcar, polvo de piel. Las noticias se olvidaron ya no podemos hablar el otro esta muerto yo lo maté, lo olvidé. Los esclavistas del caribe recomendaron clasificar. Hombre, mujeres, viejos, fuertes, jóvenes, débiles, herrados. Premiar a unos y castigar a otros aceptar y despreciar y todos lo deben ver. Les dijeron a los compradores de esclavos: la envidia es más fuerte que la empatía el rencor es siempre mas fuerte que la ayuda hagan esto para dormir cuatrocientos años. ¿No estamos viendo lo mismo hoy? Nos separan y nos clasifican Nos aceptan o nos excluyen Crearon a los otros en nosotros. ¿Nos van a dominar más años? A veces yo soy el otro A veces tú eres el otro Y perdidos siempre. En nosotros la ausencia Pero caminando somos presencia Presencia del Huracán, Te maté y te olvidé. Cuando veo que me rompí cada pedazo se rompe otra vez Fragmentos de lenguas Fragmentos de cosmos Caminar en el tiempo es desolador, Hay respuestas, pero se abren heridas, Coloniales, profundas, recién descubiertas Las voy pisando cuando camino en la ciudad. – Noe Martínez

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