El arte de Juan Manuel Vidal necesita raíces, asideros firmes a la tierra. Su arte es gaiacéntrico, ecológico, limpio, respetuoso hasta con el respirar de las plantas. Su amor por el campo es una pasión que va más allá de los trazos con el pincel. Es una cuestión de pensamiento, de implicación, de acercamiento a la esencia de las cosas. Su arte es la mezcla de lo macroscópico y lo microscópico, es una búsqueda constante del sentido de la vida, de valores arcanos y olvidados, de preguntas recónditas que perdieron su valía con la megalomanía de la urbe, con el desaforado desdén de los tiempos modernos. Vidal es un perfeccionista insatisfecho, un trabajador incansable que con paciencia, migajita a migajita, roba desequilibrios naturales para armonizarlos. Es, simplemente, un artista preocupado por afinar los acordes incorrectos del universo, por allanar baches y rellenar socavones para construir un camino transitable de verdades ... terrenales con cimientos metafísicos.

De todos los pintores que conozco, es el que mejor maneja la gama de colores cálidos (desde los ocres terrosos hasta los amarillos albinos, desde los rojos desaforados hasta los naranjas envolventes). Su paleta es encendida, reconfortable. Primero pinta en su cabeza, luego diseña con el ordenador y finalmente acaba en el lienzo. Es un proceso metódico donde no hay improvisaciones, donde la obra va tomando cuerpo, al modo de los vinos añejos en barrica, esperando el momento exacto.

Las modelos orientales de sus telas -con esa mirada sugerente y refinada a lo Audrey Hepburn, con esos cuerpos imposibles tallados en cristal de murano- no son más que damiselas de una opereta irrealizable y distante. Son como geishas inalcanzables que no piden nada, que sólo miran para ser miradas, que bailan sin movimiento y preparan té parsimoniosamente, eternamente. Al contrario que la infeliz Dafne convertida en laurel por su orgullo, las ninfas de Juan Manuel Vidal sonríen desapasionadas mostrándose neutras. No se implican, no sienten, no padecen. De sus extremidades nacen apéndices naturales como si tal cosa. Son híbridos, plantas con cuerpos de mujer, hermosas muchachas que hacen la fotosíntesis y tienen savia en las venas, sirenas que participan de un mundo humano-vegetal adimensional, seres andróginos con raíces largas y frondosas. Bonsáis podados con tanto mimo que se han convertido en personas.

En los cuadros, al lado de estos seres imaginarios, desconectados, aparecen edificios en ruina (desmembrados, derrotados, como naturalezas muertas deshabitadas), o templos floridos como primaveras esperando, o sombras chinescas con sugerentes siluetas, o frases escritas en japonés o en inglés. Objetos sólidos que vagan en sus cuadros junto a muchachitas sin nombre que se desenvuelven con maestría en un éter elástico a modo de fondo. Ciclorama apergaminado de muaré donde las relaciones son imposibles y los silencios delimitan espacios.