Soy yo, el papel y esa inmensidad que me provoca un estado apacible, de espera. Me acerco a lo pictórico desde una relación física e intima. Silenciosa. Camino sobre el papel, las puntas de mis dedos lo tocan, sus bordes me limitan. Una primer capa de tinta negra se desliza. Sobre ella quedaran algunas marcas, algunos recorridos. El trazo se torna dudoso ante la presión que dejo en el papel, por momentos suave, otras desgarrador, visceral. Que me significa esta marca? Son rastros que pelean en mi memoria ocultándose o reapareciendo? Lo negro se tapa por un manto blanco. Una nueva capa se construye sobre otra. Memoria y olvido. Que es mas importante lo que se esconde o lo que aparece nuevamente? Vuelvo al silencio.