La obra de Litvak, es Litvak. No es otro, es él mismo. Su obra despeinada despeina al que la mira, como cuando pasea y un transeúnte genera ese soplido de viento por su propio caminar. Litvak es su obra y su obra es ahora. Es él. Es su tiempo. Mi tiempo. Ser joven no es necesariamente ser virtuoso. El joven que tiene virtud no es el que busca, calculadoramente, ser representante de un estereotipo generacional. Sino el que por ser, ahora; por hacer, ahora; redefine categorías inimaginadas. La obra de Dante va caminando a saltitos por la calle, con los pelos revoloteados, sonriente. Va bailando por su condición de existir. Se regocija en que es, ahora. La obra es música. Porque vivir es música y ella está viva. Es un presente continuo.