Há sempre um fogo que lhes queima a face num fim de tarde de Inverno, uma poesia que lhes corre nas veias, um sobressalto quieto, uma saudável obsessão. Não lhes pedi que lhe dessem um nome por me parecer injusto que alguém, com uma repulsa visceral a categorizações, o faça. Porém, se o tivesse feito, creio que tenderiam a apelidá-la de fotografia. Permitam-me a auto-correcção: Fotografia (e desenganem-se os que julgam estar na presença de um erro gráfico). De qualquer das formas, afastemo-nos do desconforto dos rótulos, porque o lugar deles, a existir, é fora desta porta.
Entrada actualizada el el 04 oct de 2019
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