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No nos pertenecemos. Nada de lo que solemos llamar nuestro nos pertenece. Y lo sabemos. Nuestra voz es solo un eco; nuestras posturas, gestos y ademanes, meros reflejos; nuestras risas y lágrimas, que creíamos tan íntimas, el colmo de lo intransferible, resulta que llegaron brincando de semblante en semblante, a través de millones de semblantes, a colonizarnos boca y ojos. Uno se agota en la incesante búsqueda de sí, en la exasperante, la nauseabunda extrañeza de sí mismo.

Pero si, de la mano de alguno de sus moradores, conseguimos un día asomarnos a las profundidades domésticas de un hogar que ya desde el vestíbulo nos recibe con un mueble o un adorno absurdo y feo, un adefesio disparatado que ofende nuestra sensibilidad, nuestro sentido estético, al instante caeremos rendidos, desarmados, perdidamente enamorados de ... la ingenua, palmaria realidad de la existencia ajena frente a la espectral y triste irrealidad de la propia.